я оставил свой велосипед возле хлебного магазина,
сам же около десяти минут стоял и любовался свежими булками.
ко мне неожиданно подошёл какой-то огромный верзила,
у него была разбита голова и от него несло... репчатым луком.
на глазах грязная тряпка, чуть ли не до синевы пропитана кровью.
он отрывает рукав клетчатой рубашки и я задыхаюсь.
с повязкой во рту, у него своя банда — криминальное поголовье.
и назло во рту тряпку сжимаю зубами, как храбрец — улыбаюсь.
у него клык торчит из груди, да и сам он будто стервятник,
а я умирающий соловей, пытаюсь дожить до будущей весны.
а возле драгоценной витрины стоит худощавый охранник,
думая о том, что эти свежие булки, наверное, вкусны.
кулаки рушат стены и падают на деревья кирпичи,
он слепой - к сожалению, попадает на удивление метко.
он исчезает за углом, с умоляющим «не кричи»,
а кусок ободранной рубашки остался на сухой ветке.
я запомнил этот звериный дух, я знаю в лицо врага -
он пригрозил мне напоследок кулаком.
это были вырванные страницы «историй из-за угла...»,
а слова, как и прежде, пахли горьким, ядрёным чесноком.