Поэту многого не надо,
он как клубок из нитей чувств,
задев одну лишь нить случайно,
забьется слов столь складный пульс.
Готов творить он безустанно,
лишь только б муза вновь пришла,
бумагу исписав всю рьяно,
заснет к утру, смешно сопя.
А что же снится там поэту?
Скажу Вам честно - пустота.
Черные тона без цвета,
в которых тает тишина.
Поэт проснувшись видит сны,
живет он в них, он видит чудо,
а засыпая вот он мир,
где жить порой бывает худо.
Живет во сне, как это странно,
а спит в реальности слепой,
вся жизнь его идет туманно,
во сне иль в мире не живом.