О лошадь, белая как смерть,
Ты обещала мне утеху.
Хвостом своим то круть, то верть.
Не разрешаешь даже смеху
Рождать прекрасный плод в душе.
Ты притупляешь чувство веры,
Ты это делаешь уже,
Своих утех, не зная меры.
Ты успокоишь кровь во мне,
Заглушишь в теле чувство боли.
И память тоже обо мне,
Сотрёшь с земли, в твоей ведь воле,
Искра, летящая во мгле.