Я любил лишь одну весну,
За ее первозданность и свежесть,
Я любил лишь ее одну,
За капель и за робкую нежность.
Все могла мне дарить весна,
Были в ней все палитры и краски,
Мне нужна была лишь она,
Чистотою своею и лаской...
Но весна скоротечна, увы,
И как детство о смерти не зная,
Улетает в венце синевы,
К концу мая совсем исчезая...
Я люблю ее даже сейчас,
Открывая глаза на рассвете,
Когда рядом со мною сминая палас,
Возлегает беспечное лето...
Лето - юность, и в ней есть тепло,
Что сжигает порой без остатка,
И я чувствую - это оно,
То что сердце пытало так сладко.
Лето знает сколь ей сочтено,
Потому и сжигается страстно,
И с ней вечно не быть все равно,
Ведь нельзя жить весь век понапрасну...
С нею мы расставались легко,
Как с погасшим костром на рассвете,
И я знаю что мне не дано,
Хоть на день возвратиться в то лето...
Я люблю ее даже теперь,
Когда с осенью долго знаком,
Когда ветер стучится в закрытую дверь,
И стелится туман за окном...
Сколько осени длиться - не знаю,
Даже думать об этом боюсь,
Ведь за нею Зима прилетает,
Но знакомиться с ней не стремлюсь...
Есть легенда о том что за нею,
После снега и вслед за пургой,
Вдруг приходит Весна, но другая,
И наверно уже не за мной...