Замирает от смертной тоски в хрусталях электричество,
Демон жадными пальцами тьмы обжигает их рот,
Вы идёте по этим коврам неземное величество
И собою даёте ему и другим кислород.
Пьедесталом нагих ваших ног зачарованы демоны,
Ваша кровь белых рек их природу разбудит от сна.
И от этого ваша рука, от луны загорелая,
Понесёт им любовь от распятого сыном Христа.
Моцарт, в первом дурмане весны, зазвенит колокольчиком,
И луна жёлтой лентой окажется около ног,
И тогда ваша тень будет краем её медальончика,
Смертной лаской по ней заколышется ваш лепесток.
А когда вашей кровью омоется статуя,
Сохранившая лик от момента Христа,
Вы последней из капель за грешных распятая
Понесёте всё то, что дала вам луна.