Прошибает слеза
От банальности резкой,
Сны как будто из-за
Золотой занавески,
Догоняют "верхи",
Всё по статусу зная :
Снова штраф за грехи
Тащит почта ночная.
За средою среда,
За копейку -- полтина!
Вопрошая : Когда?
Удивляться наивно.
Всё, увы, по делам :
Коли вырастил грушу,
То вкушай с неё сам,
Не расстраивай уши
У других берегов --
Там горюют не слабо,
В МИНИСТЕРСТВЕ ГРЕХОВ
МИРОВОГО МАСШТАБА.
х. Брёхово