Я не могу о тебе писать. Это...
Остро и страшно, как тень богомола,
как безразличие у поэта,
как тень ребенка в развалах школы.
Ты превратила меня в иглу,
в бисер, рассыпанный по страницам,
в мысли, бледнеющие к утру,
но обреченные вечно сниться.
Невероятно и вопреки
всем моим слабым и сильным жестам
я остаюсь вывихом руки,
ты же - моим самым тонким местом.