Пиджак висит на спинке стула,
Сидит на стуле кавалер,
И дёргается нервно скула -
Готов взять в руки револьвер.
За стенкой магия творится,
Там шелест платьев или брюк
И выстроены вереницей
На тумбе много разных штук.
Там фен и тысячи заколок,
Расчёски, кремы и духи,
И зеркало немым укором
В хвосте укажет петухи.
Там запах едкий ацетона,
Чулки, помады, ремешки...
Из сумочки, что весом в тонну,
Торчат от книжек корешки.
Ей неудобно все как-будто.
"Ещё минутку подожди!"
А кавалеру неуютно
От этой странной ворожбы...
Он всё сидит, сжимает руки
Терпение, зажав в кулак...
Она натягивает брюки,
И выдыхает "нет никак".
Он смотрит за минутной стрелкой-
Та описала полукруг,
За стрелкой на чулке с зацепкой
Она глядит, в глазах - испуг.
И проползает четверть круга
Уже знакомая стрела...
Он крикнет "ты, жива, подруга?"
Она к двери бежит стремглав.
Выходит, будто бы богиня,
И знает точно наперёд...
Такой мужчина не покинет,
Ведь он "минутку" подождёт.
И он стоит слегка угрюмый,
Нет ничего глупей, чем ждать,
Пока оденется подруга,
Чтоб позже в мыслях раздевать.
01-03.04.2014