За письменным столом
В дрожащем круге света
Он пишет ей письмо
В безжизненной ночи,
Что лживою молвой задета честь поэта,
И жизнь заключена в мерцании свечи…
Предчувствие беды.
Всё, что ему осталось –
Так это слепо ждать, как карта упадёт!
В смятенье Натали.
Ей что - то показалось.
Но подан экипаж, и секундант не ждёт!
В февральскую метель
Стремглав летит карета.
Косматые над ней несутся облака.
Последняя дуэль последнего поэта.
И кровью на снегу последняя строка…
Безмолвные века забвенья
Равнодушно
Из памяти людской стирают имена
Но если был поэт, то это, право, -
Пушкин…
Других поэтов нет, простите, для меня!