Он снял пиджак и обувь...
Остался голым и пешим...
Он не давил на опухоли, но писал о наболевшем.
Где лист подвешен был -
Под вечным сиянием,
Где свеча моргала - где-то в потемках сознания...
" Виват, изгнание!"
И видит Бог, он видит душу лучше, чем создали,
Его в его реалиях.
Он выводил насилие...
Он шахом был, и матом крыл всех пешек,
Король все дышит реже -
Не слышит
Крики из дома сумасшедшего при свете ночи,
Там, где свеча дрожала.
Там, где писалось, было страшно очень.
И очи былые текли на холст там,
Он рисовал звуки под кожей, выводя каждую клетку мозга.
Отсюда взрослый.
И вон пошли произведения.
Творить так просто...
Лови, твори мгновения...