беседы и переписки на два-три урока на последней парте вдвоём,
«это та любовь, о которой поют нам книжки?» - да, и я тебе поверил.
корявый почерк, сама с улыбкой меня приглашаешь в дом,
но холодной пятницей, как ни странно, опять закрываешь двери.
а Элвис и прочие рок-гитаристы, казалось, танцевали не с нами.
видимо, просто слишком близко были начертаны наши дороги.
верила, что до галактик и звёзд можно коснуться руками,
но теперь кричишь, что на ладонях ожоги.
ты со свистом падаешь вниз, думая, что забираешься только выше.
а я так и остаюсь на месте, судьба велела смотреть фильм одному.
говорила, что такая любовь срывая, нам сносит крышу.
но как видишь, я неизбежно сижу на последнем ряду.
я построил для тебя прекрасную жизнь, но ты её в истерике рушишь.
думаешь, что это просто игра, так давай же играть в «дурака».
запираешься в кладовке и крепко закрываешь уши,
когда молния неожиданно разбивает вдребезги небеса.
и эта любовь, о которой поют нам книжки, казалось, случилась не с нами.
может, у нас один и тот же путь, но по жизни различны дороги.
ах, как же ты мечтала коснуться мерцающих звёзд руками,
но теперь кричишь, что на ладонях ожоги.