Иосифу Бродскому посвящаю.
Впопыхах собираясь, всегда забываешь о том,
самом важном, положенном даже на видное место,
в голове иностранные мысли читать на родном
мне всегда интересней.
Гулким эхом от чувств охраняя лукавый язык,
собирая, как дозу, слова в карандаш и бумагу,
неуверенно пишешь слова в свой дурацкий дневник
заклинанием магу.
Тошнота подступает, блюю на бумагу стихом,
*потому что искусство поэзии требует слова,*
и опять не о том, не о том, не о том, не о том,
и не так, и не ново.
Задыхаться от дыма в своей голове и груди -
это трудно, но быть по-другому не может, и точка.
Из себя, как из этого дома, никак не уйти
в одиночку.
А на этой, шершавой историей, части земли
для любви, как для песни, всегда остаются пространства,
я не знаю, как предки для нас их в себе сберегли,
хоть и были несчастны...