***
Весенний снег.
(записки Дон Жуана)
Весна. Сорок четвертая Весна,
а удивление приносит оговорка –
Осень.
В метеопрогнозе, в футбольных
сводках, в разговоре о деньгах,
в геополитике и собственном
душевном равновесие,
растаяла Весна – моя Весна,
как маятник, качнувшись от меня –
меня оставила наедине с собою ...
Плюшевый кот, жмурясь на солнце,
прячет улыбку свою в толстые щеки,
водит усами – словно гимнаст,
выгибая спину. Ему хорошо –
с балкона тянет свежий воздух,
он втягивает его, словно пылесос,
темно-серым носом.
Он тихо мурлычет – подпевая
подружкам – птичкам ...
И все же – почему же Осень?
Теплая одежда перекачивала
в коробки шкафов – значит,
были морозы. Значит, была Зима
и сугробы, хотя, впрочем,
последних могло и не быть –
причуды природы, впрочем.
Но ведь за Зимою – Весна,
я это знаю – точно. Тогда
остаются только вопросы
и этих вопросов, хоть и не много,
но все же: где, бурлящая кровь
и поступков странность;
где, метаморфозы с женским полом –
происходящие; где, наконец,
обновленный взгляд на все
происходящее и всех проходящих ...
впрочем, вопросы эти не столь остры,
что бы быть настоящим ...
Весна. Сорок четвертая весна
и снег мой еще, не растаял ...
02.04.14
***