Я больше не хочу испытывать судьбу.
Она уже не раз успела отличиться.
Мне журавлиный клин привидится в гробу.
А лапками синиц ободраны ключицы.
И некого винить. "Безрукий" птицелов.
Каким создал Господь, таким я и помру,
замучившись плести силки из ветхих слов
для фениксов, дотла сгоревших на ветру.