Был мир. Придуманный не мной.
Немного суетный и пошлый.
Где все победы, до одной –
Призы за битвы жизни прошлой.
Где каждому нужна броня,
Где чувства держатся в секрете.
Я думала – он для меня
И родилась на этом свете.
Тогда не знала я о том,
Что предпочесть душою важно,
То, что узнала лишь потом.
И в жизнь вошла без лат отважно.
Но очень скоро горьких ран
На теле сеть в кольцо из боли
Взяла меня. И был мне дан
Урок судьбы помимо воли.
Ведь мир солёною водой
Мне омывал в заботе раны.
А я – считала боль бедой,
Ждала, когда же мёртвой стану. –
Чтоб лишь не чувствовать. Не сметь
Честь уронить свою слезами!
И дни роняла, словно медь,
А позже – улетали сами…
И календарь лукавый врал,
Что становлюсь я всё взрослее.
А правды прост и дик оскал:
Я жить и верить не умею.
Я не умею принимать
Ни чувств, ни ласки, ни заботы,
И мне нужна от мира мать,
Но не приходит отчего-то.
Чтоб защитить, душой согреть,
И приголубить, и понежить.
И снять с души и тела сеть.
О, где же ты? О, где ты, где же?.. –
…Ты не придёшь. – Напрасен зов.
Глас вопиющего в пустыне…
Ответ на всё – совсем не нов:
Одна я у себя отныне.
Я сберегу сама себя,
Сама себя и обогрею.
Порой немножечко скорбя
О том, что не смогу быть с нею.
О том, что те, в ком мира нет,
Не стоят и слезинки малой.
О том, что в мире грёз и бед
Я истинной любви не знала…
Буслова Светлана,
4.04.2014 г.