Снега в апреле, мокрая пурга,
уснула дочь под «Лунную сонату».
Мне каждая минута дорога,
но каждая скрывается куда-то.
Сама собой рождается строка,
не потому ли, что душа крылата,
что жаждет вдохновенного рывка,
хоть пятится, рутинная… но я-то
не первая из женщин, кто вкусив
беспечный плод, заделалась рабою
нужды и быта – давящий массив.
Погребена. Нет, ни за что! Со мною
Нежданная апрельская пурга,
ростки, воюющие с непогодой.
Ведь каждая молитва дорога,
и каждый стих упорности в угоду.
04/04/2014