Отец годами был помладше внуков,
Когда писал пейзаж на полотне –
Олени в неподвижной тишине
В зазимье настораживают уши.
В пейзаже нет маститого искусства,
Но бережно положены мазки;
Ещё не видно лихости руки –
Не осознал умелец в жизни смысла.
Ещё себя в том ремесле не ценит
И подписи не ставит в уголке;
Сквозь тучи светит солнце вдалеке,
Ведь автор молодой так нежно любит...
Отец мне признавался много позже,
Что лучшей он картины не писал;
От ремесла он ничего не ждал,
Только... только плату, как можно больше…
Апрель 2014 год.