Ворвавшись в жизнь мою смерчем,
Ушел по-английски, даже не хлопнув дверью.
Говорят, путь наш и подавно за нас расчерчен,
Веришь ли ты в это? Я вот не верю.
Мы сами берем в руки кисти,
Краски масляные, гуашевые или легкую акварель.
Мы сами рисуем линии жизни,
превращая яркие кляксы то в горчицу, то в карамель.
Хочу сказать спасибо за холод осенних встреч:
Панорама города сказочно превращалась в игру свеч.
И когда грел мои хрупкие озябшие плечи,
Внутри что-то понемногу калечилось.
А напоследок поговорим о Есенине?
О неприкаянной душе, что на Земле осела
Это было припорошенное воскресение
Вот только не снегом, а тем, от чего душа пьянела.
2 января 2014