Сигарета шла к его рукам:
Артистичным, трепетным и нежным.
И курил он как-то безмятежно,
Руку занося издалека.
На его тарелку солнца луч,
Лег покорно, прирученным зайцем.
И наверно, всем уже казалось:
Вдруг захочет он – и из-за туч
Перышки роняя на лету,
Птица прилетит, синее неба.
Вот она усядется на ветку.
И веселым станет, разноцветным,
Мир, где только он один и не был.