Человек с болезнью Паркинсона

               
   Длинные пальцы по белым клавишам – лёгкое прикосновение к вечности. Одно мгновение - и моя душа нагая, беззащитная перед зрителем. Лишь для немногих ты художник, плавно касающийся инструмента, с помощью которого рисуешь картину кистью из звуков. Для каждого свою: ужасающую, нейтральную или очаровательную.

Свет ослепляет. Глаза видят лишь определённую последовательность клавиш… Бесконечный круговорот затягивает, пальцы быстрее играют, скачут с места на место, рождая мелодию. Кто-то в зале готов разорваться от слёз, кто-то - от смеха, ну а другие погружены в размышления. Есть и такие, кому все равно, ведь они пришли, чтобы убить время. Эх, эти последние даже не догадываются, что время имеет на них свои планы.

 Тень на полу точь-в-точь повторяет мои движения. Её никто не замечает... Или не хочет видеть. Передо мной лишь круговорот черно-белых клавиш, но я ясно представляю своё тёмное отражение: вытянутое худое существо, с невероятной быстротой что-то перебирающее пальцами, словно паук. Всё-таки хорошо, что на тень почти никто и не смотрит. Но, кто видит, поймёт. Да. Кто способен увидеть – видит многое и даже немножко больше: невероятную скорость пальцев, с помощью чего они скрывают секрет всего тела. Неистовый крик о помощи,замаскированный под аккомпанемент фортепиано. Но люди рассматривают в модный бинокль пианиста в чёрном смокинге, который играет что-то невразумительное, но, должное отдать, хорошо играет. Заводная игрушка, время пребывание на сцене которой ограничено. Впрочем, как и в жизни. А чем, господа, вам жизнь не сцена?..

  Последние ноты. Удары пальцами медленнее. Последний раз задрожала тень… Длительная пауза завершилась овацией. Я встаю,позволяя заглянуть в свое лицо, но не смотрю на лица, окружающие меня. Инструмент тихонько гудит, прощаясь с тобой. Теперь ты такой, как все. Тень твоя - вполне обычная. Поток непознанных чувств сменился обыкновенными повседневными проблемами, а мечты, которые ты так ясно видел во время игры – призрачной дымкой, дурманящим ароматом духов дамы из первого ряда. Ты обычный человек. Лишь единицы узнали о боли или, хотя бы,  смогли догадаться о ней. О том, что каждое движение рук теперь для тебя уникально. О том, что болезнь медленно пожирает тело. О том, что руки скоро не смогут творить. Они легонько дрожат и поэтому ты прячешь их за спиной, делая вид, будто принимаешь похвалу. Нет, я принимаю не похвалу, а наслаждаюсь жизнью. Вдыхаю аромат послевкусия игры. Что остается мне? Воспоминания... Пожалуй, они меня сожрут с потрохами, но это будет потом. Мои руки действуют последние дни или даже часы.... Но это не важно. Кто увидел, тот поймёт. Моя задача сейчас – вежливо поклонится и наслаждаться аплодисментами.