Не пойму я никак, поэт не поэт,
Но пишу я ночами, о том чего нет.
Пишу то, что вижу, сознанием своим,
Пишу и не знаю, своим не своим.
Пишу, как страдают, в миру старики,
О тех, кто не даст им в помощь руки.
О тех, кто страдания все проглотил,
И только корысть свою воплотил.
Старик беззащитен, упала клюка,
Поднять сам не сможет, где в помощь рука?
И вы не пройдите, старику помогите,
Ведь так им нужна, молодая рука.
О том чего нет, всё это мой бред,
Не верю, не может быть, это всё бред,
Но так есть по жизни, и каждый куплет,
Опровергает, то чего нет.
По струнам ударю, и вновь я спою,
О том, как я память о предках люблю.
Но что с меня толку, ведь я не пою,
Лишь для себя я, в душе тереблю.