Сквозь сонный мрак из тёмного нигде плывёт мой дух оплаканной рекою. Туда где лодка стынет на воде, кричит петух с надеждой и тоскою.
Дымит труба в гнедые облака, горчит полынью утренняя свежесть. Течёт ручей сквозь прошлые луга, в полянах русскость, заспанность, медвежесть.
Скрипит колодец воротом седым, превозмогая бремя тяжкой ноши. Российский дым, мой сладко-горький дым, в котором память, запахи надёжи.
В нём всё что было, есть, и будет быть, родные лица, девочки-загадки. Успеть дойти, душою не остыть, вдохнуть глазами этот воздух сладкий.
Доплыть сквозь шторм, на пузе доползти, раздвинув тучи звонкими стихами. Не потерять заветного пути, вгрызаясь в твердь кровавыми клыками.
Вернуть себя из мёртвой пустоты, где всё не в масть, где слышат, но не внемлют. Чтоб мордой пасть в измятые цветы, и разреветься в дорогую землю.