бумага пропахла плесенью. ты сидишь под дырявым пледом.
и на пару с разбитой осенью, вспоминаешь про это лето.
ты выводишь корявым почерком, строчки старых, бредовых мыслей -
и в душе, почему - то хочется, что бы день навсегда повиснул.
что бы просто остался воздухом в твоих лёгких пустой ноябрь,
что бы цифры часов не тикали, приближая к тебе декабрь.
что бы кто-то тебе ещё звонил, тратил время, пусть безответно,
что бы кто-то, ещё, как ты - жутко маялся этим летом.
что бы где-то замёрзнул лёд, заморозив твои проблемы,
что бы тот, кто сейчас уйдёт, никогда не вернул дилеммы:
"а как жить мне? и что в пути, обрету я сегодня, снова?!.
- "милый Ангел, мне лишь дойти, и остаться до пол второго".
- "милый Ангел, мне просто спать, в этом времени пустяковом,
лить слезу за слезой в кровать, теплотой растопить оковы.
- милый Ангел, мне просто май, обещал навсегда оставить -
этих мыслей чужой февраль, и людей отзвеневших память".
только точки в твоих стихах - не меняют ни дней, ни ночи -
кто-то, завтра, потерпит крах. даже если, увы, не хочет.
просто ты допиши внутри, этой строчки, ну, там где "лето"-
"я ищу для себя тепла. я ищу для души человека".
- "милый Ангел, ну где же ты? мне уже не хватает силы.
что бы верить в огонь мечты, что бы просто не быть счастливой".
-"милый Ангел, прости - прощай. мне сегодня тепло до жути.
улетай, уходи, исчезай. больше писем тебе не будет".