В белое.
В облако.
В мокрые травы.
В ёлок лохматых колючие рты.
Делаю выбор: куда бы забиться,
Долгой пропажей до лучшей поры?
Может быть в улей костра меня пустит
Рой с тихим треском кружащихся искр?
Только, похоже, и сам он от грусти
В мокрые травы...
В белое...
Вниз...