Чётное число сморщившихся роз,
В вазе, у холодного окна.
Осень на дворе, - воплощенье слёз,
Признак долгого сна
Револьвер блестит на моём столе.
Там, в барабане, шесть пуль.
Из семи, пробел жизнь дарует мне, -
Новых невзгод целый куль
Осень на душе. Дуло у виска.
Без компромиссов игра.
Выстрел промолчал. Щёлкнуло слегка.
Значит ещё не пора...
октябрь 2005 г.