Джон Уилмот, граф Рочестер (1647-1680)
Эпистолярное эссе, восхитительное и основательное от M:G:к O:B: на их обоюдные стихи
Эта сатира написана якобы от имени поэта лорда Малгрейва и обращена
к Джону Драйдену. Хотя есть мнение, что она автобиографична.
Мой друг,
В столице критики нахально
У нас ошибки ищут моментально,
Лишь страстью поэтической своей
Мы глупый век одариваем сей;
Завистники пусть злятся, словно мавры, 5
Коль я надел заслуженные лавры;
Спасибо им, через меня они
Твоих стихов участники все дни.
И это я скажу в свою защиту,
Чтоб взяв в пример столь славного пиита, 10
Воспеть монарха Англии со свитой.
Я не из тех, кто вдохновясь опять,
Творит с надеждой тщетной – восхищать,
Из опыта я вывел положенье:
Зачем мне от себя опроверженье. 15
Презренье славы взяв за образец,
Я этот путь освоил, наконец.
Я выставляю ум свой напоказ,
Когда и мне приятен мой рассказ,
Пусть критики ругают всякий раз, 20
Те, кто моею Музой недоволен
И раздражён, что я в искусстве волен;
К себе я восхищенья не скрывал,
Зачем мне хор угодливых похвал.
Хотел бы быть по нраву, то хитро 25
Исправил бы манеры, не перо,
Те вычурны, и потому негодны,
Второе же изящно, но бесплодно,
Без остроты не будет превосходно.
Стихи дурные сдерживать пора, 30
Как сдерживает джентльмен ветра;
Насильно их прочтя, я думать склонен,
Что этот труд не будет так зловонен,
Но выбор Ваш: прочли, иль не прочли,
Вот так бы вонь мы нюхать все могли. 35
Я пукаю, пишу, чтоб облегчиться,
Не нравится, зачем ко мне стремиться.
Ваш слог получше будет моего,
Иметь бы мне такое мастерство,
И хоть мой мозг рождает испражненья 40
В безвкусном, грубом, нудном напряженье,
Пока Ваш ум являет блеск острот,
Пусть лишь виверра гадит круглый год.
В стихах моих есть ум, и смысл, и чувство,
Изъяны есть, но также есть искусство, 45
Коль напечатать их, то скажет свет,
Никто иной их создал – наш поэт.
То – цель моя, ведь каждый твёрд в надежде
Писать, как ни один писака прежде,
И почему я не поэт эпохи? 50
Сравненья, рифмы у меня неплохи,
Конечно, с остроумьем тяжело,
И среди всех лишь мне не повезло –
Рука Небес всё людям может дать,
Но к одному приходит Благодать. 55
Весь мир, семью большую, и поныне
Господь гнётёт Нуждою и Гордыней,
Немногим изобилье дарит он,
Народ же морит голодом спокон;
Провиденье и низко, и тщеславно, 60
Что содержать не может всех исправно,
Здесь – слишком щедро, там – жадней скупцов,
Один монарх, и тысячи рабов.
Лишь ум для всех – то царственная воля,
Ведь каждый получает свою долю, 65
И даже алчный напитался вволю.
Никто не скажет, мало, мол, ума,
А у друзей рассудка просто тьма.
И всё ж нужда в уме присуща многим,
Кому – творить, кому – судьёй быть строгим, 70
Но я, кто полон бодрости и сил,
Смотрю на всех, от зависти уныл,
Сам для себя, и сам себе приятен,
И сам сужу, пристоен иль превратен,
(Коль был я глуп, то как узнать бы смог, 75
Что кто-то иль искусен, иль убог?)
Скажу я о поэзии своей:
Нет для меня и лучше, и славней.
Но если я доволен, то смиренной
Тогда зачем ей быть, или надменной? 80
А коль плоха поэзия моя,
Зачем страдает общество, не я?
Иль прежде мы должны сойтись во взглядах,
Чтоб Свет имел нужду в моих тирадах?
Зачем мне дух мой подлый искажать 85
Уставом косным, тухлым, им под стать.
Вас будут порицать; два к одному, –
Что злобой они полны ко всему;
Нет вещи на Земле столь лживой, право,
И глупой, как общественная слава; 90
У ней придворный – плут, крестьянин – дик,
Спесивец – важен, весельчак – срамник,
Нахальство - живость, замкнутость – степенность,
Вульгарность – вольность, сдержанность – блаженность;
Бедняжка, что вниманья лишена, – 95
Коварная ханжа, иль б—ь она.
Всё Дьяволу отдам, была б свобода
От глупого позорящего сброда,
На праздную молву я крайне зол,
И вновь творить к себе домой пошёл. 100
11 …монарха Англии… – См.: поэма Эдварда Говарда
«Монархи Британии: героическая эпопея» была издана в 1669 г.
43 …лишь виверра гадит… – У виверры в анальном отверстии
есть мешочек или железа, вырабатывающая маслянистое вещество,
с запахом мускуса, которое используется в парфюмерии.
Картинка: Сэр Годфри Кнеллер. Портрет Джона Шеффилда, графа Малгрейва (1647 – 1721). 1685. Х.м. Королевский музей, Гринвич.
John Wilmot, Earl of Rochester (1647-1680)
An Epistolary Essay Very delightful and Solid from M:G:
to O:B: Upon their mutual Poems
Dear friend
I hear this Town does so abound
With Saucy Censurers, that faults are found
With what (of late) We (in Poetic Rage
Bestowing) threw away on the Dull Age,
But howsoever Envy their Spleens may raise, 5
To Robe my Brows, of the deserved bays,
Their thanks at least I merit, since through me
They are partakers of your Poetry,
And this is all I’l say in my defense
To obtain one line of your well worded Sense 10
I’d be content t’ have writ the British Prince,
I’m none of those who thick themselves inspired
Nor write with the vain hope to be admired
But from a Rule I have (upon long trial)
T’avoid with care all sorts of self denial 15
Which way so ere desire and fancy lead,
(Contemning Fame) that Path I boldly Tread,
And if exposing, what I take for Wit
To my dear self a pleasure I beget
No matter though the Censuring Critics fret, 20
Those whom my Muse displeases are at strife
With equal spleen against my Course of Life
The least delight of which I’d not forego,
For all the flatt’ring prays man can bestow;
If I designed to please, the way were then 25
To mend my manners, rather than my Pen
The first’s Unnatural, therefore unfit
And for the second I despair of it
Since Grace is not so hard to get as Wit
Perhaps ill Verses ought to be confined, 30
In mere good breeding like unsav’ry Wind
Were Reading forced I should be apt to think
Men might no more write scurvily, than stink
But t’is your Choice whether you’l Read or no
If likewise of your smelling it were so; 35
I’d fart just as I write, for my own Ease
Nor should you be concerned unless you please,
I’l own that you write better than I do,
But I have as much need to write as you,
What though the Excrement of my dull brain 40
Runs in a harsh, insipid, tedious strain
Whilst your Rich head, Eases it self of Wit
Must none but Civet Cats have leave to Shit?
In all I write, should sense, and Wit, and Rhyme
Fail me at once, Yet something so Sublime 45
Shall Stamp my Poem, that the World may See
It could have been produced by none but me
And that’s my end, for Man can wish no more
Than so to write as none ere writ before
Yet why am I no poet of the times? 50
I have allusions Similes and Rhymes,
And Wit or else tis hard that I alone
Of the whole Race of Mankind should have none—
Unequally the partial hand of Heaven
Has all, but this one only Blessing given 55
The World appears like a great family° household
Whose Lord opprest with Pride and Poverty
That to a few great plenty he may shew
Is fain to starve the numerous train below;
Just so seems Providence as poor and Vain 60
Keeping more Creatures than it can Maintain
Here t’is profuse and there it meanly saves,
And for one Prince, it makes ten Thousand Slaves
In Wit alone ’t has been Magnificent°
Of which so just a Share to each is sent 65
That the most Avaricious are Content
For none ere thought (the due divisions such)
His own to little, or his friends too much;
Yet most men shew, or find great want of Wit,
Writing themselves, or judging what is writ; 70
But I who am of Sprightly Vigour full
Look on Mankind as Envious and dull
Born to my self, my self I like alone
And must conclude my Judgment good or none
(For should my Sense be naught how could I know 75
Whether another mans be good or no?)
Thus I resolve of my own Poetry,
That ’tis the best, and ther’s a fame for me.
If then I’m happy, what does it advance
Whether to merit due, or Arrogance? 80
Oh but the World will take offence thereby
Why then the World shall suffer for’t not I,
Did ere this Saucy World and I agree
To let it have it’s beastly Will of me?
Why should my prostituted Sense be drawn, 85
To every Rule, their Musty Custom’s spawn?
But men will Censure you; ’tis two to one
When ere they censure, they’l be in the Wrong
Ther’s not a thing on Earth, that I can name
So foolish and so false as Common fame 90
It calls the Courtier Knave the plain Man Rude
Haughty the Grave, and the delightful Lewd
Impertinent the Brisk, Morose the Sad,
Mean the Familiar, the Reserved one Mad,
Poor helpless Woman is not favored more 95
She’s a Sly Hypocrite, or Public Whore,
Then who the Devil would give this—to be free,
From the Innocent reproach of Infamy;
These things consider’d make me in despite
Of Idle Rumour, keep at home and Write. 100
Date: Autumn 1679, when the Mulgrave-Dryden An Essay on
Satyr was circulating inLondon.First publication: 1680.
JOHN WILMOT,EARL OF ROCHESTER.
THE POEMS AND LUCINA’S RAPE.
A John Wiley & Sons, Ltd., Publication, 2010. Р.119-122.