***

По коже медленно стекает акварель,
И синевы разводы обнажают душу.
И в этом городе, что на ветру простужен,
Не о любви ты молишь, ты зовешь лишь Стужу.
Тебе в ответ весной плюет Метель.

Умерить пыл твоих разнузданных зрачков,
Едва ли смог бы самый чуткий старец
Ты – одиночество разрушенных домов
Ты – вечный, одурманенный скиталец.
Ты – вечный раб скитальческих оков.