В окне, под крышей сталинской мансарды,
Как на рисунке - пара голубей,
Дом, окаймлённый модной баллюстрадой
Гордится нестандартностью своей.
Вокруг присели дряхлые сараи,
Став крепостными стенами дворов,
Стареет город и ветшает, знаю,
И, верю, возродится к жизни вновь.
И особняк купеческий расскажет
Потомкам, как на шумной мостовой,
Когда-то пробегали экипажи,
Свистел воришке вслед городовой.
Теперь дома, как драчуны-мальчишки
Изранены и нужно их лечить,
И держатся за жизнь свою домишки,
Замазывая краской кирпичи.
И окна их давно подслеповаты,
И двери с косяками не в ладу,
Они - тот самый коренной Саратов,
Что пережил монгольскую орду.
Ещё живут на свете коммуналки,
В чьих кухнях - умывальник Мойдодыр,
И сыплются и кирпичи, и балки
На плечи обитателей квартир.
Разрушились от возраста хрущёвки,
Досталось крепко брежневкам уже,
И ощущают жители неловкость
На первом и последнем этаже.
Все здания, сверхсрочники солдаты,
Убавили и рвение и прыть,
Ждёт приговора времени Саратов,
Помиловать, никак нельзя казнить.
Архитектурных памятников мало,
Но дорог нам и каждый камень твой,
Наш старый город,пыльный и усталый,
Единственный, любимый и родной.