Мы, пережившие не сотню лет,
Ни даже половины от столетья,
Но видевшие, как, сквозь трафарет,
Растут чужие, не родные дети.
Испившие обиды и «прости»
Мы возвращались к детским вспоминаньям,
Давали ль мы вербе не прорости
Не опускав ее ветвей в стаканы?
Мы оступались, но пускались в пляс
При первых звуках самбы и ламбады.
Мы, верившие, что нас точно спас
Наш нигилизм, да стон от баррикады.
Мы хоронили сотню тел, надежд,
И грели место перед монитором…
Какую мысль, не разлепляя вежд,
Топили мы портвейном и кагором?
«Небесной сотней» убиенных тел
Мы искупили пять минут покоя.
Но каждый из той сотни не успел,
Сказать «прости» канонам и устоям.
Сейчас весна, теплом ее довольны
Мы после перегрева микросхем.
Но плачу я не потому, что больно,
А потому что боли нет совсем.
06.04.2014