Перо – как древняя соха,
И следом – бороздами строчки.
Пласты взрывают лемеха,
Чернеет пашня на листочке.
На этой пашне слов и строк,
И пот, и слёзы проливая,
Я отрабатывал оброк,
Трудясь не ради каравая.
За краски рифм, бескрайность тем,
За чистый звук стихотворенья,
Люблю за муки вдохновенья
Я этой барщины ярем.
Что я ни сей, что ни сажай –
(хотя мне в общем не до жиру)
Какой ни будет урожай,
Весь без остатка растранжирю.