Играет осень вальс на желтых кленах.
И журавли,и песни,и стихи...
И чьи-то слуги-мальчика,к иконе
приколотили...
Но,за чьи грехи?
Несчастья брат,
твой образ сохранит
тот живописец,
что напишет муку...
Ты протяни ему
тростинку-руку...
Путь в небеса тебе уже открыт.
Живи же
в синеве прозрачной,звонкой
седой от боли
маленький старик...
Вы слышите,
как бьется в небе крик
пока что не распятого ребенка?!