Рука дрожит и темные чернила
Вплетают в сетку клеток свой узор.
Я раньше редко у Тебя просила,
Но мне так нужен этот разговор.
Я не пылаю трепетом пред храмом.
Людьми построен он и для людей.
Не буду оскорблять Тебя обманом,
Что осознала ценность псалтырей.
Мои попытки быть прямой и острой
Низводят славословия в грехи.
Но я молюсь, чтоб в этой речи пестрой
Ты разобрал, о чём мои стихи.
Ты - есть любовь и высшая нам кара.
Неужто для Тебя имеет вес,
Что я давно просфору не вкушала,
Не целовала золоченый крест?
Что хуже? Прикрываясь маской веры,
Плеваться ядом с именем Твоим,
Иль жить по чести, для себя отмерив
Ту часть души, что людям отдадим?
Я каждый день встречаюсь с чьей-то болью,
Не отводя бесчувственно глаза.
Не всех спасу, мираж себе не строю,
Но и молить не буду образа.
Так в чём перед Тобой я виновата?
За честность Ты караешь иль за спесь?
Меня страшат попы кругами ада,
А он уже во мне, он прямо здесь.
Нужны Тебе молитвы из-под плети?
Колени сбитые об пол церквей?
Чтоб я пришла босая на рассвете
И свечку жгла пред матерью Твоей?
По мне, так грош цена подобной "вере",
Как литургии, спетой в кабаке.
Не будет это честным в полной мере,
Дойдя до грани, вспомнить о Тебе.
А может, зря Тебе я докучаю?
И хвори - не расплата за грехи.
Но коли в лихорадке изнываю,
Мои слова к Тебе обращены.