Жил да был поэт, ходил по городу,
Замирал в тиши библиотек,
Артефактом забивая голову,
Подбирал для жизни прошлый век.
Но однажды встретил просто женщину,
А она варила щи-борщи,
Смена блюд - Цветаева с Ахматовой -
И завяз в приметнейшей глуши.
А она ему - скорей ребенка,
Чтоб поэта цепью удержать,
Глянь - а между книгами пеленка,
И к тому двуспальная кровать.
Он без Шопенгауэров дышит,
На Блаватских даже не глядит,
По ночам шуршанье Ницше слышит
И во сне вздыхает: "Остров Крит...
"Илиада"...Одиссей Гомера...
Я всего раз двадцать прочитал.
В Интернете десять лет - не мера.
И о чем я в юности мечтал?"
Усмехнется, с горькою морщиной,
Это ж надо, сколько языков
Я освоил, чтобы быть мужчиной,
Бриллиантом редким для оков
Уз семейных...Где подстерегала,
Мечт погибель и пята волхва!
Если б молодость цвела и знала,
По библиотекам ли прошла...
Он теперь в наушниках не слышит
И "камо грядеши" не ворчит,
Бурь от Айвазовского не ищет
И от шума паруса бежит.
7.04.2014. 11.42 + 15.53 + 18.44