Тому, кто меня читает,
Я не скажу, что не стих мой хорош,
Рифма на обе хромает,
Поэзии ни на грош.
Но я не смущен нимало,
Пишу, что разум диктует, и сердце велит,
Со временем буду, как Пушкин велик,
А это уже, согласитесь, не мало.
И вздрогнут, читая меня,
Племена и народы,
(Какие еще наши годы).
Не зарастет ко мне тропа –
Будет мрамор уложен,
В бронзе памятник мне обихожен.
На мой лик будут драть
Головами похожие,
А я сверху чихать на их рожи,