Разве нормально рыдать над своими стихами?!
Словно чужому забытому горю внимать...
Слушать, как город под вечер тихонько стихает,
Что бы зачем-то под утро проснуться опять.
Странно! Стихи, как черешни, в саду зеленея,
Живут без меня, и бывает дают урожай.
Если пройдешься по строчкам ты, как по аллеям,
Ягоды-рифмы себе, коль по вкусу снимай.
Разве нормально забыть, что писала когда-то...
Лучше, чем только что... Но не могу не писать.
Привитые к прошлому мыслей моих перекаты
Смогут возможно былые таланты поднять.