и холодно, и врозь, и завтра понедельник,
неполная луна чужой роняет свет,
и город делит нас, и мы его разделим
на даты и часы, где нас вчерашних нет...
но есть минута дня, в которой – наше время,
и пальцы сплетены в причудливый узор,
чей так магнитен зов, и мы ему поверив,
сплели свою судьбу, как светский разговор...
и ты считаешь дни, как я считаю звезды,
и смотришь на часы, чье дело – делать круг...
вернувшись, лепесток велит легко и просто
на блюдечке подать минуту дня – к утру...
каемкой голубой – крылатость горизонта,
и стая журавлей – синицей на ладонь...
и ночь откроет дверь, и выйдет неохотно,
впуская новый день, в котором – новый вдох...
06.04.2014 г.