Я сижу на твоих камнях,
Древний Лондон,
Глядя на перья крыш,
Гнезда узких дворов,
Дым заката,
Губы моста,
Соски Тауэра,
Выставленные тьме,
Початую пинту эля,
Мелькающие огни,
Местного дурака
В клетчатом пиджаке.
И сказал бы: луна в руке…
Но в руке лишь воздух,
И перья крыш,
Гнезда узких дворов,
Дым заката,
Губы моста,
Соски Тауэра,
Выставленные тьме,
Початая пинта эля,
Мелькающие огни,
И – будь неладен! –
Пляшет дурак на облаке –
Что-то родное в облике.