Среди сиреневых ветвей светлела алая полоска. Я верил в ожиданье верб. В передрассвет, в передрасстрел – не строчке лживого доноса. Был прав ноябрь, молчал июль про неизбежность высшей меры. Я верил в искренность твою, в войну и справедливость пуль – не в силу ложных обвинений.
Еще, наверное, цветам и крикам орудийных глоток. В визжащий, режущий металл, где все спроста, где прямота – не ряска сытого болота.
Там, где бледнеет этот свет, где новый бой, свобода, ярус - моя дорога в тучах верб.
Я вихрь, король, владыка, зверь.
Без сожаленья и боязни.