Быть может, на холсте мой модный дом
С плющом увитым кованым забором,
Со временем тебе, мой друг, знаком
И цветом черепицы и узором,
Что по фасаду беглая рука
С утра наносит, подчеркнув глазницы,
И то сказать – не годы, а века
Вели меня, чтоб быть твоей десницей
Но знаешь…
ведь внутри в нём всё не так –
В нём логики и смысла нет.
Нарочно
Из дум и слов разбросан кавардак,
И мне самой порою невозможно
Найти сейчас искомую деталь
Чтоб свет полился при нажатье кнопки,
И засверкал в нём спрятанный хрусталь,
И распахнул ворот закрытых скобки
А ты увидеть смог как нежен мир
И как раним от слов твоих случайных…
Ты был хоть раз безумием любим?
Стоял ли в круге действий изначальных?
Когда лишь страсти острая стезя,
Как голос скрытой пеною сирены,
Твердит, что по-другому мне нельзя
И равноценной не сыскать подмены
И по-иному выбранный маршрут
Не ляжет на уже знакомой карте…
Мне жаль, мой друг, но в доме этом ждут
Твоих шагов на глянцевом асфальте