Говорим, говорим,
мысли,
чувства нежатся,
страсти скисли,
поминаем живых,
значит
вечность душу его
няньчет.
Мы поем...
На стихи грохнем
всё моё и его.
Дохнем
с миру, со смеху,
вот ведь острый
закадычный мой друг,
Бродски/ы/й.
Вот опять за живых -
стоя,
он такой молодой
снова,
говорит, курит, пьет, дышит,
я его, как тебя, вижу.
Хорошо....
Хоть и время-деньги,
ну и что,
мы ведь с ним не мелки,
он опять вспоминает рыбу,
я спокойно вмещаю глыбу
этих слов,
этих строк,
почерк,
звуки голоса между строчек....
Влюблена?
Влюблена.
До жути,
не по времени,
но по сути.