не хочется задерживаться здесь,
в сквозящей неуютности апреля,
где память бьётся лбом в оглохший рельс,
а мёртвый дождь рисует акварели
в оконной раме грязного холста,
выдавливая тюбик сонной тучи,
где журавли синиц наивно учат
не оставлять нагретые места,
где крик души молчанием озвучен,
где мне уже давно никем не стать.
не хочется, и близит каждый шаг
скупое послевкусие исхода –
давно согласна нищая душа
на самую немыслимую подать,
ведь мальчик, так похожий на отца,
однажды сам откажется от сына.
на сердце отвратительно и сыро,
но в голосе не боль, а хрипотца.
и рвётся из простуженной груди:
не бойся, не прощайся – уходи!
08.04.14.