Цветы должны погибать медленно,
Не так, как сейчас:
С весны до сырой запоздалой осени
Каждый – это последний час.
Вот стоишь ты на перекрестке ветреном,
Первопоследний раз,
И думаешь, что завтра потеряно,
Пока волосы пляшут брейк-данс.
Громко молчишь о забытых-бросивших,
Похороненных здесь средь дорог,
Пока лепестки покрывает проседью
И не обратится в прах твой цветок.
И стоишь ты, по колено в осени,
До костяшек продрог и промок.
Цветы на небе воскресли звездами –
Отныне воистину ты одинок.