"Как горестен устам чужой ломоть,
Как трудно на чужбине
Сходить восходить по ступеням..."
Под облаком пастели спит Париж,
Чужой и равнодушный, но прекрасный,
Здесь застревает небо между крыш
И долго тает в Сене безучастной.
Стоят вплотную серые дома,
Соприкасаясь жесткими боками,
А облаком разбавленная тьма
Сползает на брусчатку под ногами.
И ветра нет - он стих уже давно,
И грусти нет - вся пролилась слезами,
И только одиночество одно
Горит свечою перед образами.