Художника кисть чудеса сотворяет,
Лишь коснётся холста и холст оживает.
Вот художник скульптуру ваяет…,
А другой натюрморт и пейзаж предлагает.
Третий вовсе портреты всё пишет,
Этот труд их в стихах не опишешь.
Труд немыслим, тяжёл, но он тянет к себе,
Завораживает, и художник, будто во сне,
Снова кисть берёт ту, что вчера он бросал,
И к холсту он идёт… начало – начал.
Так творит он, и вот из под кисти его
Вечность рождается ... ему тяжело.
Работы, как дети, в муках даются
Художник не может иначе трудиться.