"Вы снова в черном, этот цвет
Вам не подходит совершенно",-
Мне говорил один эстет,
Быть может, слишком откровенно.
Играл словами и ловил
Мой взгляд, немного удивленный.
Июльский полдень сонно плыл
В обрывках фраз незавершенных.
Шмель заблудился средь портьер,
Застыли тени на паркете.
А верный умный фокстерьер
Все ждал, когда его заметят...