И всяк поэт презрен.
Все эти письма,
Рифмы - тлен.
Ненавижу,
Презрел добро,
Мерских шлюх,
Где грязь,
Там голос сух.
Дешевый мерзкий пух.
Сгорит в огне,
желаю ад обратно,
Тот, где приятно.
То место где я чист,
Мой личный мист.
Нужен новый лист,
На годы в прошлое,
Возьму в нем кисть,
Нарисую не столь дотошное.
Убью врагов,
Лучше достойная
Тюрьма оков,
Чем жалкие псевдопотуги свободы,
Воин, мятежный дух природы,
Уже достоинство унять не в силах,
Кровь кипящая в мерилах.
И лучше бы проспал,
Все то что извратило,
Лик былой,
Мой страх,
Лишь в том что,
Буду я такой.
Они все лгут и лицемерят,
Меня тошнит, уже неметафорично,
Розовую пыль глотать умеют,
Слезы, реки, океаны необъятны,
Настолько все привычно,
Что титул мой позорен - я обычный.
Но нет! Я не смирюсь.
В войне с собой я утоплюсь,
До мига возрождений,
Я буду мстить!
Как тварь вовсе мне не жить,
Но прыть ее убить,
Я буду рад,
Отправив их обратно в ад.
Я всех не полюблю,
Не буду проще,
И если даже кровь вся испарится,
Не приходи царица,
В миг необличия и изврата,
Не ведай злата,
Не ведись на блеск,
Они того не стоят,
Всего лишь треск...
Мист, мой личный мист,
Где ты? Я стану чист?.
Фальшь, страданья,
Дурные притязания.
Мист, мне нужен мист.