Он некрасив был, но прекрасен
в стихах. А о себе, порой,
сколь не рассказывай, но ясно –
расскажут лучше за спиной.
И сторонился всей оравы
питомцев зрелищ и вина,
всех тех, где только "здравствуй, слава",
как тут же и "прощай, жена"…
Он ждал с букетом рейс из Польши,
шутя, что на букет его
вниманья обращали больше,
чем на поэта самого.
Хоть знал, что он не будет понят
той, у которой красота
в стихах, что даже не прокормят
её домашнего кота.
Плыла в тумане странность зала
аэропорта. Взгляд в окно,
туда, где вновь Она стояла,
как запятая перед "но".
Что было дальше? Слухов бездна.
Скажу вам прямо – ничего…
Читатель жаждет хэппи энда.
Пусть сам придумает его.