БЛУЖДАЮЩИЙ ФРЕГАТ
В нашем городе
на берегу той реки,
что впадает в залив,
из которого в море
уходит последний корвет,
ты живешь
и не знаешь,
что снишься тому,
кто в десятом рожденье
мечтает увидеть
тебя наяву
уже тысячи лет.
Ты живешь, проживаешь,
танцуешь не с тем
и влюбляешься,
думая: «Вот он!» -
а это не он.
И вся жизнь твоя
будто навязчивый сон,
а во сне, в закоулках
Шанхая притон,
где ростовский бандит
пьет и бредит о том,
как на Северо-западе,
скованный льдом,
не дошел до желанного порта
фрегат из Кале.
И замерзшие снасти
от ветра звенят
и ломаются, будто
хрустальные палочки
хрупкой фантазии счастья.
В нашем городе, на берегу,
быть рожденною мне суждено.
Но из нашего города
залпом единым,
прицельным огнем,
безнадежна,
разбитая вдребезги
вера вернуться обратно
мне, и всем,
кого тысячи лет
ждут и плача, других обнимают.
И это судьба:
ждать, любить кое-как,
невпопад всех,
кто в городе нашем
родившись, остался,
на что-то надеясь.
Наверно на то,
что во сне им удастся
еще раз увидеть
в далеком тумане,
как блуждает фрегат из Кале,
будто канатоходец
по тонюсенькой линии
призрачного горизонта.