(Из записок умершего художника)
Посвящается П.П.Дмитрову
В объятьях августа, предсмертно-знойных,
Уже проникнутых, как сладким ядом,
Волшебною печалью отцветанья,
Покоился одиннадцатый год...
Я жил тогда художником в Париже.
...Любил я уголки вокруг Сорбонны...
...Любил дома тех узких переулков,
Где - слава Богу! - двум автомобилям
Ещё не разойтись...
...Таится прелесть
Особая в закатах над Парижем:
Там небо, даже в час заката солнца,
Проникнуто усталой бледнотой...
...Нередко забегал я в старый Лувр.
...Меня, искателя душевных тайн,
В квадратный зал влекло неудержимо:
Я, преклоняясь гению да Винчи,
Обожествлял мечтой его Джоконду!
Пред этой женщиной в покровах тёмных,
Пред этим сфинксом радости, пред этим
Архангелом с глазами Сатаны,
Я забывал минутные невзгоды...
...И всё ж любовь моя была слаба,
Той воли не найдя в себе громадной,
Чтоб оживить твой образ беспощадный...
И вдруг - она исчезла, мой кумир.
***
...Казалось мне, что я её найду,
Что, наконец, я в муках злой потери
Нашёл ту власть волшебную-призывную,
Которая соединить должна
Мои уста с устами Моны Лизы...
И вдруг - как помню я мгновенье это!
Послышался невнятный шум шагов...
Передо мною
В незыблемой печали покрывал,
Со звёздною загадкою очей,
С божественною хищностью улыбки
В вечерней мгле стояла Мона Лиза...
"Пускай исчезла я - мой дух витает
Светлей и чище помыслов людских...
Ты звал меня... меня любил ты страстно,
И я пришла..."
И с этими словами
Она ко мне нагнулась....Заблистал
Лучистый жуткий взор...Её дыханье
Меня палящим зноем обожгло...
Действующая армия. Июнь, 1916.