Вновь бродит сок в живом стволе весной,
Подобно вольной и крамольной мысли,
И капли всей компанией честной
На ветках в ожидании повисли.
Они и прах, и стужу отрясут
В родную напитавшую их почву,
И держит ветка небо на весу
И листьями беременную почку,
Что, своему отдавшись торжеству,
В известный час во влажной дымке сизой
Выстреливает юную листву,
Валясь бессильно опустевшей гильзой.